Linie 6, hier in Bach,
der Vorhang geht auf, der Strom ist wach.
In Bach, wo die Linie endet, stehe ich und warte auf die Zeit,
da humpelt sie heran, die Frau aus Georgen, mit dem Stock und wenig Heiterkeit.
Sie nimmt die erste Stufe langsam, Schritt für Schritt, ganz ohne Spass,
ich senke den Bus ab, sage Grüezi, und sie brummt: Sie schon wieder, das wird ja was.
Sie setzt sich in den Vierersitz, der ist ihr Platz seit vielen Jahren,
dort wartet sie auf Publikum, auf jeden, der einsteigt und will fahren.
Kaum sitzt ein Schüler ihr gegenüber, klingt im Spiegel ihre Stimme hell:
Junger Mann, ich erzähl Ihnen was, und zwar schnell!
Mein Mann war Schreiner, oder war's mein Bruder, ich weiss es nicht genau,
aber eines weiss ich sicher: Es war ein Mann und keine Frau.
Refrain
Im Spiegel seh ich sie, sie spricht mit jedem, der sich zu ihr setzt,
Linie 6, ein Bus voller Menschen, und sie ist die, die alle vernetzt.
Sie fragt, sie klagt, sie schimpft, sie lacht, und keiner kommt mit ihr aus,
bei Linie 6 ist sie zuhause, der Vierersitz ist ihr Haus.
In der Mühlegg steigt ein Mädchen zu, mit Kopfhörern und viel Eile,
der Vierersitz ist der einzige freie Platz, und sie bleibt dort eine Weile.
Kind, nimm die Dinger raus, ich erzähl dir, wie das damals war,
mein Mann ging Zigaretten holen, das ist jetzt vierzig Jahr.
Dann ruft sie nach vorn: Herr Fahrer, Ihren Führerschein gab's wohl im Lotto?
Ich antworte: Gut möglich, Frau aus Georgen, und fahre weiter, wie gehabt, im Trott.
Refrain
Im Spiegel seh ich sie, sie spricht mit jedem, der sich zu ihr setzt,
Linie 6, ein Bus voller Menschen, und sie ist die, die alle vernetzt.
Sie fragt, sie klagt, sie schimpft, sie lacht, und keiner kommt mit ihr aus,
bei Linie 6 ist sie zuhause, der Vierersitz ist ihr Haus.
Im Sommer wird der Bus voll, die Jungen wollen zu den Weieren,
mit Badetüchern, Bier und Boxen, sie wollen baden und feiern.
Die Frau aus Georgen ruft: Kommt, setzt euch, ich weiss noch, wie es am Rütiweiher früher war!
Sie lächeln, winken, steigen aus, und im Vierersitz bleibt sie sitzen, wie in jedem Jahr.
Dann steigt er zu, der Flaschenmann, das Original der Stadt,
ein Bündel Äste unterm Arm, das er von überall gesammelt hat.
Rund und gemütlich, und sein Shirt rutscht beim Strecken bis über den Nabel,
ich sage: Äste bitte nach hinten, er schaut grimmig, wortlos wie immer.
Er angelt mit den Ästen Flaschen aus den Containern, wo kein Arm mehr hinreicht,
das Pfand ist sein Gehalt, und jeder Fang ist für ihn ein kleiner Sieg.
Er setzt sich ihr gegenüber, und sie fragt: Wie viele hatten Sie denn heute?
Er sagt kein Wort, und schaut nur grimmig, und ihre Blicke treffen sich zufällig.
Sie sagt: Sie angeln Flaschen, und ich angle nach Gesprächen,
er schweigt wie ein Stein, und äfft sie nach, dann hat sie endlich genug und setzt gleich trotzdem wieder an...
Im Birt, auf tausendvierundsiebzig Metern, war ich mal glücklich, sagt sie leis,
mit meinem Mann, vielleicht dem Skilift, und der Flaschenmann schweigt, doch es klingt wie: Ich weiss und jetzt gib endlich mal Ruh.
Ich halte in Heiligkreuz, die Türen gehen auf, und alle steigen aus,
nur sie bleibt sitzen, schaut mich an und fragt: Fahren Sie mich nach Haus?
Ich habe oft die Augen gerollt, wenn sie von hinten rief,
doch ihr Schimpfen ist ein Hallo, nur ein wenig schief.
Natürlich, Frau aus Georgen, wir drehen um, ich warte, bis Sie sitzen.
Wir fahren zurück nach Bach, so langsam, wie Sie es mögen.
Refrain
Im Spiegel seh ich sie, sie spricht mit jedem, der sich zu ihr setzt,
Linie 6, ein Bus voller Menschen, und sie ist die, die alle vernetzt.
Sie fragt, sie klagt, sie schimpft, sie lacht, und keiner kommt mit ihr aus,
bei Linie 6 ist sie zuhause, der Vierersitz ist ihr Haus.
Refrain
Im Spiegel seh ich sie, sie spricht mit jedem, der sich zu ihr setzt,
Linie 6, ein Bus voller Menschen, und sie ist die, die alle vernetzt.
Sie fragt, sie klagt, sie schimpft, sie lacht, und keiner kommt mit ihr aus,
bei Linie 6 ist sie zuhause, der Vierersitz ist ihr Haus.
Und diesmal, diesmal höre ich zu.